Raro

Los días estan raros.
Hay un algo en el dolor de garganta, en la bufanda de mi abuela y en la señorita Percivale que no me deja en paz. Si agrupar a alguien con el resfrío puede ser leido como falto de respeto, pido no se haga.
Hay un algo con el invierno; raro.
Y hay un algo con este invierno; raro. Inestable. Frío. Quieto. Maple.
Y sobre la bufanda; nada, bien normalita, creo tengo que lavarla la proxima vez.
Y hay un algo sobre la señorita Percivale; rara. Me mantiene ocupado. Raro. Quiere pensar, en webeo, tengo sabor a algo. Raro. Todo el mundo sabe que los Nachius Ignobilis son incípidos.
La vida social en la U ha sido siempre un asunto casi de sobrevivencia.
Dicen la gente de historia caza cabezas cuando no estan pensando en la revolucion. Dicen.
En primero fuí un Slayer. Fue divertido. Caí. Atraje la tormenta. Dejé un crater.
En primero-2 fuí un mutante. Fue divertido. Caí por gusto. Sobreviví. Ocurrió la Decimation.
Ahora mato fantasmas en mi tiempo libre. Mi hacha franca espera un nombre.
Es como Scott Free. Así parecido a Lucifer, en algunas lecturas, le sacrifiqué el Nacho al Nacho, para ganar esta nocion de self que segun Blake es algo asi como lo que está mal en el mundo.
Ahora tengo por lo menos tres mundos quebrados delante mío. Y está mi entorno actual, con el que la integracion es complicada. No imposible, pero complicada. Raro. Y ocurre en invierno. Raro. Y Dream's Press sigue estando aqui para no ser otra cosa que la ramificacion sintactica de mis confusiones semanticas. Raro.